Nie werde ich seine putzigen, blankschwarzen Augen vergessen. Seine Ohren, durch die man alles sehen konnte, so dünn waren sie. Sein überraschtes Aufmerken, wenn plötzlich jemand sein Zimmer betrat. Das Kitzeln seiner Pfötchen auf meinen Schultern oder in meinem Haar, wenn ich lernen musste oder ferngesehen habe.
Strike war ein Dsunghare, ein Zwerghamster, auch wenn er "das mauseähnlichste Hamsterchen seit Menschengedenken" war, wie meine Schwester erst entsetzt, dann liebevoll feststellte. Sein weißes Fell lag immer glatt und glänzend, bis auf eine Bindehautentzündung ist er nie krank geworden in seinen dreieinhalb Jahren Leben.
Niemandem habe ich mehr erzählt als ihm.
Was habe ich falsch gemacht; wieso ist er gestorben, wenn es ihm doch bis gestern gutging?
Er ist eingeschlafen und über die Regenbrücke getapert. Ich vermisse ihn mehr, als ich in Worte fassen kann.
Gruß,
Mondieu